Fartei-me, ponto.

Vou-te escrever uma carta. Que não é de amor.

Estou farta de te imaginar a vir ao meu encontro, a subir a rua e a pedir-me que te acompanhe seja lá onde for. Eu iria render-me. Eu toco nas tuas coisas, tu não tocas nas minhas. Eu já sei o teu cheiro, já usei o teu perfume e tu de mim nada sabes. É estranho não?

Também é estranho lutar contra a o tempo, querer aumentá-lo.
Fartei-me disto tudo. Já não quero saber das tuas coisas, do teu perfume nem do teu cheiro.
Fartei-me, ponto. E isto não é amor.